Yacen los cuerpos regados,
la lluvia los empapa,
permanecen desgajados,
los hincha,
los esponja.
Amancillados por las bayonetas,
con sus rostros de terror,
sus manos quedan abiertas,
y los puños se cierran con furor.
Gritan en las calles,
el vulgo observa,
se escuchan las balas,
la lluvia de plomo,
que desgarran la memoria,
deshacen cráneos,
rompen facciones,
y en los pasillos,
entre el frío y la humedad,
aparecen sin ton ni son.
Brillan las bengalas,
con asombro observan,
los delirios comienzan,
y los soldados avanzan.
Al ritmo de la música,
se parapetan en la plaza,
se arrojan a las ruinas,
se escurren en la loza.
Se escucha la carga del plomo,
el Rey observa desde su trono,
dialogar fue su crimen,
con crimen justificaron el acto,
con filos su existencia.
Silban las balas,
rugen los cañones,
gritan las niñas,
caen los jóvenes.
La sangre se pierde con el agua,
lagrimas, sal, agua y piel,
hierven en las jardineras,
se incendia la revolución.
Imploran desde sus escondites,
misericordia,
observan a los aviones,
melancolía,
son los últimos segundos de su juventud.
Suben con la lluvia,
los cañones los elevan,
bajan a la tierra,
floreciendo en Octubre.
2 comentarios:
creo que aqui esta aquel texto del que me habias comenentado...
diria que muy bueno, decirlo es poco, el mismo texto lo representa.
hoy vuleve a ser 2 de octubre... hace ya 42 años y la justicia queda cada vez mas lejos. al parecer como jovenes aun existe mas miedo desde aquel día, no digo que todos, pero la apatia en muchas ocaciones se generaliza.
ellos pedian e intentaron algo y se los negaron injustamente, cruelmente. no basta un tributo de marchas, creo que necesitamos algo mas que hacer y despertar.
muy bien... de mi gusto, especificamente muy de mi gusto...
Mis respetos.
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