Después de las lluvias.

Ahora que contigo no estoy,

ahora que conmigo no irás,

¿qué harás con todas mis caricias?

¿qué dirás de los abrazos que no serán?

 

Ahora que me veo en el andén del tren,

sabré que mi partida te será un bien,

seguro estoy que tus caderas,

por otras manos serán cubiertas,

y repletas de deseos del pasado.

 

Me pregunto si habrás vivido bien,

bajo el yugo de mi incertidumbre,

pensarás que otras manos te merecerán,

y así, el frío dejará de calar tu piel.

 

Sin poder gritar,

y sin poder mirar,

tomarás al mejor recuerdo que de mí poseas,  

¿qué dirás ahora de mis palabras?

¿qué dirás de toda esa confianza regalada?

 

¿Qué pensarás al escuchar a esa guitarra?

¿qué dirás cada que escuches mi nombre?

¿qué recuerdos acariciarás al escucharme?

y escucharnos cantar nuestro "mismo dolor".

Las aguas...

Y es que ahora, me veo sentado en los bordes de la banqueta, mirando como pasamos del estrangulador y atosigante calor, a un extraño día nublado, huele a lluvia, y aún no ha llovido. Se sigue sintiendo calor, y este color gris de las nubes ha provocado llegar a la conclusión de que sigo ahogándome en un mar de recuerdos.

Observo a "los tordos", que se pelean en la orilla de la calle, se la han pasado un largo trayecto peleando, y desconozco cuál sea el motivo de tal enfurecido encuentro. Pero me he limitado a verme como un César, y darle "pulgar abajo" al perdedor (y aún sin decirme que "los que vamos a morir, te saludan").

Poco a poco, esa callezuela, inclinada, ha visto como sus suelos forrados de asfalto, se han convertido en arroyos, pequeños y a la vez, estrepitosamente ruidosos; las hojas parecen pequeñas canoas que son arrastradas por unos rápidos.

Olvidé mencionar que ha comenzado a llover, olvidé que hace unos días, me asola un enorme desconcierto que, ha provocado que hoy, y más que nunca exista una copa dentro de mí, que poco a poco se va llenando de lágrimas.

Las lluvias se han comenzado a apostar en nuestros días, tras el advenimiento de una jornada calurosa en extremo, quisiera que el sonido de violines no cambiara por el de un piano triste, pero me veo en esa flagrante necedad de querer refugiarme, bajo el cobijo del frío y la llovizna.

Mueren los sueños, muere el día, muere el Sol en esta extraña pesadumbre; quisiera no haber sido tan torpe, por haber confundido una felicidad falaz y volcarme a una infelicidad flamígera. Tardes de encuentros furtivos que, en este momento quisiera que esta tormenta apagaran.

Las aguas han salido de su cauce, ya sobrepasan a las aceras, camino por camellones, puentes. El ruido del agua es una extraña orquesta que forra de caos a aquellos que invadieron sus reinos.

Camino por callejones, las aguas ya llegan a mis rodillas, son transparentes, hay hojas y palmas flotando. Solo para dejar como recuerdo, los deseos de apagar esta melancolía voraz... Pues al pasar las aguas, ya no habrá rastro de mi.

La rosa y la carta (despedida de pétalos y palabras)

Una rosa roja, en el frío de éste cuarto, que es como una pecera, demostrará lo mucho que te quiero, y una carta en el clamor de los objetos regados de tu escritorio, se dará a notar como la estrella mas brillante de una noche fría y oscura.

    Abrirás la carta al llegar, intentaré evitar pensar en la reacción que tendrás al momento de ver la rosa y las letras, seguro pensarás que fue un buen detalle, quizás para la separación de la que soy creador y de la que eres acreedora y del azoro que te hago partícipe, quizás, creo, pienso, siento, que a primera vista, no será un buen detalle, una separación nunca será un gran regalo, pero siempre será memorable la razón que nos obliga a decir adiós.

    No sé por donde caminar, ni a quien entregar los abrazos que ya no recibirás de mi parte, no hace falta que digas que maquinas en exceso la labor de las neuronas y el corazón, yo duermo mientras lo haces, no hace falta que lo digas, e insistas en el dolor que te provoca mi libertad, no mides esfuerzos en demostrar que te incomoda el hecho de mirarme hacer y deshacer.

    Soy un alma libre, tan libre como las hojas que caen al suelo tras desprenderse de un viejo árbol, así me libero de ti, no mires ésta expresión como el rompimiento de una cadena, no es un suplicio, no eres un martirio, martirio el sentimiento que guardé por mucho tiempo y que no supe como hacerte expreso.

    Sé que mirarás a tan tempranas horas del día, sabrás que en el frío de tu puesto la rosa estará a salvo, no hay calor salvo algunas miradas que preguntarán con ansiosa extrañeza el momento en que se te hizo llegar ese regalo, mirarán con curiosidad las lágrimas de tus ojos o el aspecto funesto de tu mirar y el lúgubre ambiente de la tumba en la que te encuentras, sabré que me agradecerás que esté despidiéndote.

    Desconozco el trayecto de tu lectura, no sé del párrafo, renglón, no sé ni la palabra que en éstos precisos momentos estarás desmenuzando, siquiera para saber en qué parte de la carta vas o cual es el mensaje que poco a poco se va insertando por los ojos, hasta la cabeza, bajando por las venas y la yugular hasta el corazón, para así, recorrer hasta los pulmones y salir en un suspiro; ese tipo de suspiros que rompen el alma cuando se escuchan. Yo sigo en mi posición, donde se me puede encontrar, encorvado y mirando a la nada.

    Y ver tu rostro, que pasa de la soberbia al dolor, nunca imaginé ver eso nuevamente, estaba acostumbrado a saberme yo como la victima, jamas a ser el victimario.

    Y me da tristeza saber que lloras, siempre me rompió verte triste, y el solo hecho que de ti me esté despidiendo; me encantaría hacerlo físicamente, pero inevitablemente estaré recurriendo a comenzar una discusión, a regalarte en algún momento quizá esporádico, algún abrazo, y es que, no me gusta merecer medallas de Plata cuando mi cariño amerita el Oro, detesto mirar mi reflejo en el charco quebrarse al compás de los pequeños movimientos en el agua.

    No soy merecedor de un cariño como el tuyo, y no me siento merecedor de que reacciones de forma extraña cuando mires que mi libertad me apremia con el aprecio de muchas miradas las cuales evocan un sinfín de abrazos y risas. El lugar en el que estás, ha sido por que lo has elegido, mirarte meses a mi lado me hizo la persona mas alegre, me hizo tener mas confianza en mi, conocer el potencial como persona y como un posible cazador, como un amante y como un conquistador, pero también hizo aflorar mi lado mas infante y tierno, a olvidarme de querer cobrar venganza contra cualquier actitud extremista o con aires de frivolidad.

    Y me duele verte, saber que mi indiferencia provoca tu indiferencia, pero no me dolerá tanto, si en la estación del subterráneo al llegar o salir, te veo con alguien mas porque sé que tu gancho, el grillete que llevas no es tan pesado como quieres que lo sea, y al ver que de ti me he alejado, estarás hundida en la incabreable maña de tu propio engaño, recurriendo a la sombra de alguien más por despecho, por que así trabajas... No es una forma desdeñosa de pensar sobre ti, es la realidad y lo que tus miradas reflejan al verme bajar diariamente por las escaleras, lo que tus labios hacían cuando los besaba de forma clandestina al salir de la torre, quien pudo pensar que yo estaría codeando mi corazón con la belleza de tu cuerpo.

    Me arderá verte con alguien mas, sin razón ni consentimiento por que yo no admito los celos que tu sientes cuando por tu cabeza rondaba la idea de que alguien menor que tú, más pensante, o mas agradable podría alojarse en la habitación de mis pensamientos, aquél que tu habitabas al amanecer y obscurecer, a solas, desnuda.

    Se que no sería la excepción, no permito que me desgarres los amaneceres con reflejos y proyecciones tuyas hacia mí, busco el tener malos ratos, pero en mi haber no ha habido un solo mal gusto, a diferencia tuya; y me podría considerar un mal gusto, quizás, pero el valor que le has otorgado a éste ser, habló de la posibilidad que tuve de encariñarme, encerrarte, adorarte, como la de aislarme, destruirte, humillarte, molestarte, y no sé si esto pueda conocerse como un juego tortuoso o como un juego de amor. Simplemente, dejé de sumergirme en el encanto de tus ojos, razón por la cual, comencé a escribir las letras que miras en el escritorio de tu trabajo, el día de hoy seguramente sabrás que no es fácil querer a dos corazones. Y lo estás comprobando, yo no lo estoy haciendo posible, si es mi condición de libertad lo que origina tu molestia; y lamento recordar, que la vida no coloca las piezas en el lugar en el que se apuestan, tu lo hiciste, llegué con dos semanas de retraso, pero tu llevas años de recorrido, los cuales, yo no pienso arrastrar.

Prefiero caminar solo, aunque en el trayecto intercambie el aroma de tu perfume por el del cigarrillo.

Queda a disposición tuya el manejo de el papel y los pétalos, una vez que les hayas puesto una mano encima, habrán sido de tu propiedad.

El ruido del silencio...

Es de noche, 

y las calles se miran solas, 

se miran tristes, 

y apenas días atrás, 

quedó el recuerdo de la noche del fuego, 

el traqueteo de las armas. 

Los ladridos de los perros invaden el cielo, 

por la calle, entre los arboles, 

se pueden divisar sombras, 

se miran altos los edificios, 

lúgubres edificaciones, 

enormes sótanos, 

el olor de la muerte, 

el ruido del silencio, 

la caída de las noches, 

y las llamas que lo devoran todo. 

Es de noche, 

el casco resplandece, 

la escuela obscurece, 

el soldado sonríe, 

el soldado nos escupe, 

escupe a la tierra, 

nos ofrece a sus fauces, 

siento el atropello de las fuerzas, 

huelo el miedo de los demás, 

miro a la bala de frente y por la espalda. 

Agazapado entre el rincón, 

espero el filo de la muerte, 

miro por el filo de la ventana, 

miro el filo de una bayoneta, 

miro la sangre salpicar, 

y la miro como abono de plantas.

En la mañana, al resplandecer el Sol, 

miré una última sonrisa, 

miré la grandeza de despertar, 

cargué los libros para avanzar. 

Un disparo los frena, 

me frena, me rompe, 

la sangre escurre en líneas deformes, 

por el cuerpo, por las piernas, 

me escurre, me vacía, 

nos hiere, 

nos eleva, 

el recuerdo nos hará llorar, 

y en las nubes se notará.  

Sus armas tendrán el brillo desgajante, 

el que lució en la fiesta patría, 

calcular su despiadada vileza

el derrumbe de los cuerpos, 

el vacío de los corazones, 

el hueco en mi pecho, 

la grieta de su cráneo.

Espero que la pesadilla termine, 

espero volver a ver la luz del Sol, 

admirar una luna de Octubre.

Espera lograr despertar, 

espera y verás, 

escucha y sentirás, 

que el ruido del silencio lo invade todo, 

hasta terminar conmigo...

El taxista y su ironía.

Una vez, que había transcurrido la semana santa, estaba con la sensación horrenda de caminar bajo el Sol con el cuerpo apesantado, producto de una delicia en botella oscura, y con la fatiga de romper vidrios y desarmar máquinas despachadoras, de ésas que te dan refresquitos y se tragan la moneda sin regresarte el cambio. Estaba preparandome para ver a una amiga de la cual no sabía yo mucho, me había desentendido de mis alrededores; el color gris era mi fiel amigo.

Con el transcurrir de las horas me preparé, no descansé pensando que cualquier momento de relajación podría ser la muerte; y sin embargo no lo fue, me costó trabajo levantarme, hacer lo que debía hacer, aburrirme es mi naturaleza y poco a poco comienzo a tomarle poca o nula importancia a lo que me rodea de manera cotidiana, no lo sé.

Me arreglé, vestí de negro y me llevé esos pantalones que tan bien me lucían, tan maravillado y tan... No sé, que me inspiraban esa seguridad de querer arrasar donde quiera que mi pie tuviera la suerte de pisar, compré helado, llevé un litro de mi favorito, aunque creo haber cometido un error, pues terminé siendo yo el que se devoró tal producto...

Y entre la plática que me comenzaba a hacer tanto bien, entre las cosas que criticába en la Tele, se siguieron escurriendo esas inmisericordes horas, y el momento se abrió paso para no poder evitar decir adiós, y en realidad no quería hacerlo, no me nacía, a ciencia cierta, no quería, pero tendría que, no me era muy bello todo eso, y menos andar a tan altas horas de la noche en donde apenas y conocía, mas de no ser por que si hubiera sido de día, no me hubiera dolido tanto, pero no; tuve que emprender la retirada, su preocupación de aquella me hizo alejarme, y dar cabida a su tranquilidad.

Bajé la calle, empinada, de esas que si eres fumador, habrás terminado con la garganta lastimada, o con la sensación de un dolor químico que emerge de los pulmones; bajé la calle, veía un paisaje que no me era tan anormal, pero tampoco me parecía tan extraño o fuera de lo común; veía, escuchaba, olía a y a la miseria humana, parados en cada esquina esperando a que sin querer los retes con la mirada; seguí mi trayecto, al fin y al cabo, ¡que mas daba!, de todos modos me hallaba en campo de guerra.

Eran las 9:30 de la noche, estaba con el pesar de que estuve a punto de... y no lo logré, y me decepcioné; habían pasado 6 Taxi's y a todos los rechacé por estar esperando un jodido Microbús que nunca apareció; soporté chiflidos, miradas atacantes, risas estruendosas y músicas asquerosas, canciones que ni mis audifonos pudieron bloquear por mucho que aumenté el Stereo y el "Bass", hasta que pasó un "Atos", de ésos carritos que sientes que si aceleran salen volando, aquellos que parecen "zapatito"; y dentro de el lo tripulaba un anciano, no tan anciano, se veía con demasiada experiencia, pero con mucha subjetividad y ganas de tener la razón sin bases ni fundamentos (que ni yo me atrevo a poseer).

-¿A donde lo llevo joven?- Con una voz molesta y aguardentosa me dijo.

-A Santa Isabel Tola, por favor- dije, con un poco de alivio.

Arrancó el motor, entre esa sensación de alivio, sentía como el automóvil se dejaba llevar por aquellos hundimientos y topes, flotaba, sentia que las ruedas flotaban y se deslizaban como cuchillo caliente en la barra de mantequilla; el problema vino cuando llegué a la avenida que lleva por nombre "Martín Carrera", el taxista comenzaba a conducir con una paciencia, que desesperaba, todo sea por agarrarse unos cuantos pesitos de más, total, se le hacía justo mas cuando el lugar donde vivía era mas desente que ésos nidos de ratas que llaman "Martin Carrera" y "Gabriel Hernandez", y mas pensando que la colonía del Tule, o donde vivía, estaba del otro lado del cerro, era infame el recorrido, pero había que hacerlo; en eso, el viejo, después de toser como lo hacen los de su edad (quizás provocado por el cigarro, pues en su guantera rota se hallaba un empaque de los "Alitas", de esos que "madrean" a la primera), agarró y me dijo:

-Está cabrona la inseguridad, el gobierno no ha sabido hacer bien las cosas-

Me sorprendí, aunque no del todo, decían en un reportaje sobre cierto ex-Presidente (que tuvo la suerte de ser apedreado en el "Auditorio Justo Sierra" de la Universidad) que, hasta el mas ignorante tiene el descaro de criticar el sistema político de nuestro país actualmente, cosa que antes se castigaba con la amenaza o bien, la desaparición.

-Así es, cada día se pone fea la cosa- dije yo con cierta aspereza y desgano, pues iba con muchas ganas de robar muchos abrazos y besos a ésa amiga de la que me había desentendido y no pude.

-¡Nooo! (con ese tono duro y sorpresivo que espanta), la verdad nuestro país se ha rodeado de pura chingadera, hasta el mismo Lázaro Cardenas que fue quien le dió espacio a esos pinches Gachupines hijos de la chingada que vinieron huyendo de su desmadre y su faramalla de amistad con nuestra bonita tierra, todo era muy hermoso hasta que esos malditos lo vinieron a echar a perder- Asentía nuevamente con la cabeza, mientras veía un Mustang Negro que tuvo el infortunio de toparse con mi mirada.

-Lázaro Cardenas fue de lo peor tambien, el y su compadre el Avila Camacho, pinches militarzuchos tenían que ser, los dos se corrieron la bolita y cuando los españoles se instalaron aquí en el país, nos jodieron todo, armaron sus negocios y todo nos lo vendían caro, por eso digo que desde ese momento la economía nunca se recuperó, todas esas cochinadas del "milagro mexicano" fue una pantalla del PRIismo para decirnos que estábamos bien, cuando la verdad estaban los malditos Gachupines jodiendonos, y hasta la fecha, con las alzas a la tortilla, a la canasta básica pues...-

Simplemente tuve que volver a asentir, corresponder su plática y defender mi postura que difería en demasía con las ganas de querer engendrarme un sentido de odio hacia los resquicios de aquellos que huyeron del Franquismo hace casi 80 años, no me importaba su plática, simplemente quería ver si sus años eran una muralla a la cual pudiera usar como soporte a lo poco que sabía.

Y es que prosiguió hablando el Señor, sobre sus frustraciones económicas, mi egoísmo me hizo ser indiferente, pero con un gesto de que ponía atención; de noche y en un auto, mirar las calles y los autos, sentir el frío por las rendijas de la ventana, son cosas que siempre me atrajeron mucho; mas que oir al pobre viejo que no sentía el mas mínimo empacho por desbocar sus caballos contra nuestro estado fallido. Así que pasaron 10 minutos hasta que pudimos encontrar un boquete entre todo el embotellamiento del viernes por la noche; estábamos subiendo por la Av. Cantera, nos colocamos hacia la lateral para acceder a los arcos del "Acueducto de Guadalupe"; estuve respirando alivio, pues el final del trayecto y del "Tour verborreico" del taxista comenzaba.

-¡Si, claro que si!, estamos jodidos, nos joden en todos los aspectos, el dinero no alcanza, no dura, no rinde, a veces tenemos que apretar las tripas para poder llevarnosla leve por que esto de la "Chafireteada" no saca a veces- Insistía el viejo, sin importarle que una mueca de fastidio se escapara de mi rostro.

-Me va a dejar en aquella banqueta, en aquél árbol por favor- Ordené para que frenara la marcha y me dejara de una vez - ¿Cuánto es?-

-Si, pero la verdad estamos cada vez peor, el gobierno gasta en mas muertes y muchas mas muertes-

-Señor, ¿cuanto es por favor?- Insistí con un tono golpeado y recio (provocado también, por la acción del cigarro y el frío en mi garganta); y es que advertí que el taxímetro no marcaba cada 45 segundos el cambio por 80 centavos, sino cada 25 segundos, el taximetro cambiaba de manera continua, de tal modo que ojee el aparato, y descubrí que estaba alterado, tenía "ratón"; el viaje comunmente me salía en $15.00, ahora me salio 20 pesos mas por su charla, su taxímetro y sus ganas de manejar lento, aun estando la vía libre.

-Si, son $35.00- Su rostro cambió, se preparaba para recibir 20 pesos de regalo, en fin, tenía yo mucho mas que eso, nunca me ha dolido el dinero; afortunadamente ha sido lo que no me ha faltado.

-Tenga- Se los dí con una sonrisa, azoté la puerta y encendí otro cigarro; esperé a que arrancara.

En mi mente aparecieron una serie de maldiciones, mas no pude hacerlas posibles, mi mente solo decía:

-Y el hablándome de que estamos jodidos, y a mi me jodió $20.00 más-

Y emprendí el regreso a casa.

A la chica del gorrito rojo.

A ti, belleza, mujer de mis ojos, 

quiebre de mis congojas, 

no cierres esos, tus hermosos ojos, 

ni me quites el regalo de verlos. 

Tumbado en la oscura tristeza, 

en la penumbra de la franqueza, 

el verde esmeralda de las hojas y la lluvia, 

me acompañan en sutileza obvia. 

Tu sombrero color rojo, 

regalo del sabio del pasado, 

me acompaña, me soporta, me arrastra, 

en las rejas, en la oscuridad, 

ocultos entre frío y sombras, 

me besas y me abrazas. 

A ti, belleza con el gorrito rojo, 

de chapitas rosadas y mejillas tiernas, 

no arrebates de mí tu existencia

no me alejes de tu presencia, 

no huyas de mis súplicas, 

que en el frío ardo en llamas. 

Soporta mis gestos, mis llantos, 

mis manos que le acarician, 

refugio en sus ojos encuentro, 

en sus abrazos día a día despierto.

Que no salga el Sol, 

que el frío cubra al aire de gris neblina, 

una tarde es poco para mí, 

que no culmine contigo esta complicidad.

Que el viento no me desbarate, 

cuando las ráfagas decidan apresurar el paso, 

de ti he quedado encantado, 

a tu alma me hallo prendido, 

y me juro desatado, 

pues me estoy enamorando. 

A tí, belleza de ojos preciosos, 

que el cielo por descuido perdió, 

a tí que me besas y me encantas, 

que de suerte y gloria a mis días entregas. 

Le grito al viento que me enamoras, 

con solo escucharte entre las hojas, 

le grito al cielo y alabo sus maravillas, 

por tus días en mis venas. 

Mujer de mi vida, en ésta noche fría, 

te ruego que me abraces, 

ruego por que no me dejes, 

deseando que me esperes, 

acabando con éstos crueles temores. 

A tí, belleza, mujer de mis ojos, 

quiebre de mis sollozos, 

regálame esos ojos misericordiosos,  

y no me quites el regalo de quererlos, 

no me niegues el gusto de besarlos, 

vuelve hacia mi ese gorrito rojo, 

atora tus dedos entre los míos, 

encaja tus uñas en mis manos, 

acerca tus mejillas en mi rostro, 

y no arrebates de mí tu existencia

no me regales tu ausencia, 

que sean mentira las grises apariencias, 

por que el cielo enciende en llamas. 

A ti, belleza, mujer de mis ojos, 

quiebre de mis congojos, 

no cierres esos, tus hermosos ojos, 

ni me quites el regalo de volver a verlos. 

La imagen fallida.

Fígurate, dibújame, 

así con este rictus de seriedad, 

que a través de los años he perpetrado. 

Recuérdame, 

perdido entre la ciudad, 

con mi silueta difuminada, 

con la suciedad enjugada. 

Entiendo que no soy digno, 

de aparecer en las fotos contigo, 

entiendo que soy muy poco, 

para las luces de aquél foco. 

Estoy seguro que solo soy vapor para tí, 

seguramente crees que me iré, 

sigo pensando en lo indigno que me siento, 

al no poder figurar dentro de aquella foto. 

Y es que mi rostro no se forma bien, 

y mis sonrisas bien no se distinguen, 

con coraje y resentimiento te digo, 

que destesto no poder ver el "flash" contigo. 

Con el recelo entre mis dedos, 

miro mis manos y caigo, 

con lagrimas de simpleza, 

bordeando mis ojos, 

de amargura cubriendolos.

Los árboles se desnudan, 

el viento solloza, 

por un frío atardecer, 

por tus ojos resplandecer. 

Y es que no existe la moda adecuada, 

no luzco gracioso, 

es que conmigo te duele el oído, 

pues ya no ríes conmigo.  

Estoy seguro que mi pesar no dura, 

pero hoy la sensación perdura, 

dibujando eclipses de luna, 

elevandome con la bruma. 

Hoy duele la indiferencia, 

amargo es el sabor de la impaciencia, 

el tiempo corre y se escurre, 

como agua en las nubes, 

cayendo sobre las cabezas, 

formando lagunas, 

atravesando el viento, 

realizo el juramento, 

con el que guardo de tu cariño, 

con el que me alejo del desprecio.

Y me verás caminar, 

cuesta abajo hacia el vacío, 

con mi tristeza y el hastío, 

de no formar contigo, 

la imagen que roba suspiros. 

El día de las nubes.

Ya no insistiré más en la idea de besarte,

tampoco en la adorable costumbre de quererte,

y aunque resulte imposible,

trataré de volverme invisible.

Estando ausente,

en esta mañana distante,

parece que es real mi insistencia,

la idea de crearte mi ausencia,

esperando con sutil paciencia,

el momento en que desees en ti mi existencia.

Yo que estaba ciego,

por el destello de ese extraño cariño,

por haberme salpicado de ese viejo veneno,

llegas y retiras todo ese dolor,

llegas y cuidas de yo no tropezar.

No molestaré mas con esa insistencia,

de pensar que hablarás,

pensar que me extrañarás,

cantar al recuerdo de las madrugadas.

Podrás notar que soy hueco,

podrás notar que estoy muerto,

podrás notar que vivo mecánicamente,

y sabrás que no controlo mi mente,

que mi vida es una línea divergente,

y que por las noches, divagante, 

de entre el humo me verás distante.

Ya no insistiré más en la idea de besarte,

tampoco en la adorable costumbre de quererte,

y aunque ello me cueste,

intentaré acostumbrarme,

intentaré alejarme,

intentaré no ser insistente,

para que puedas quererme,

y de nuevo intentaré alejarme,

esperando que llegues a extrañarme.

La carta en la almohada... (El adiós)

Hoy hace unos meses que las cosas cambiaron, hace tantos días que paso las noches gritando, pues esta infelicidad me carcome, y no sé cuanto mas pueda aguantar, estoy seguro también, que tú pensarás lo mismo, y lo percibo incluso en el perfume que por las mañanas te pones, si, antes de irte a aquella aburrida y gris oficina mientras yo apenas y me espabilo de ese letargo de 8 horas. Lo huelo, "Magnifique" de Lancomme, han pasado meses desde que te regalé dicho perfume; y te veo ponerte ese traje, esa falda, esas zapatillas; veo el amanecer tras las cortinas de la habitación, se mira grisáceo, prometedor incluso, hay un Sol de fondo, no me puedo equivocar, esas curvas son de las que me enamoré, esas blancas piernas son de la misma que me vio hundido y regresó para salvarme, ese rostro fue el centro de mi universo.

    Y si me estoy equivocando, culpa a mi olfato y a mi corazón sobre lo antes dicho por tu perfume, el perfume no tiene la culpa, tuve la corazonada de que te gustaría; es solo que es definitivo, que mis molestias en el pecho no son por salir al balcón a las 2 de la mañana a ver la Luna mientras dejo un rollo de hojas consumirse en mis labios mientras tú duermes; no me es fácil lidiar con la gentileza de tus padres cada que los vamos a ver mientras yo me incendio.

    Posiblemente notarás que a la hora de la comida tengo una facción seria, que ya no hablo como antes y que ya no te abrazo; me quedó clara tu postura en un principio sobre los abrazos, y no entendí cuando esa postura cambió, me sorprendió y me alegró; recuerdo de nuestras primeras andanzas, como adoraba el viaje de regreso a mi casa; y como me negaste la oportunidad de romper el anillo que ya se había soldado. No me entiendo, quizás cuando halles esto, estarás despertando, preparando tu partida al trabajo, y te darás cuenta que la soledad que germinaste hace muchos años en mi, creció sin querer, me obscureció, y sé que esta condición mía te ha llegado a cansar, aunque durante estos años has estado junto a mí no dudo siquiera que has pensado en porqué he cambiado.

    Victoria lo sabe, Claudia lo sabe, si Dios lo sabe ¿Que yo no lo sepa? Considera seriamente la posibilidad de que las cosas se han revertido, he pasado los últimos días encerrado en el estudio, viendo el álbum de fotos en esos discos, mirando en el proyector a obscuras, estudiar, analizar, y dar mi crítica ha sido el pan de cada día para mí, no veo imposible el aplicarlo para mi vida contigo; camino en automático por los pasillos, por las escaleras, por el jardín, me siento en el borde de la piscina con el perro, me alegra saber que gracias a mi perdiste muchos de tus miedos, entre ellos al perro, me dio gusto que las primeras veces salieras conmigo en el auto y te aventuraras a dar la vuelta por lugares por los que yo jamás había estado, o de las veces que iba por ti a la Facultad para irnos a comer justo cuando estabas por entrar a tu última clase, oír nuestras canciones mientras recorríamos el circuito escolar y de ahí a Perisur, los Viernes tenían un sabor agradable, los Sábados a ir a tu casa para ayudarte con la tesis.

    Es una lastima, compartimos tantas cosas, tantas noches, y sé que puedo arrepentirme por hacer esto, no me queda de otra, mi boca es ácida y no quiero dejarte un mal sabor, es inevitable, me provoca miedo incluso, pues sé que después de esto, no podré volver a verte, y sé que piensas lo mismo, y quizás hasta un alivio para ti sea, ¿Qué podemos ganar? ¿Y que podríamos perder?

    Sé que he flaqueando prematuramente, no lo has hecho saber con palabras, pero llevo años conociéndote, y sé que te ha invadido la inseguridad; y por que sé que eres igual a mí, tampoco he vacilado en emprender mi huida, no huyo de ti, huyo de mí, duele verte dormida todas las noches, duele ver tu piel con el brillo de la Luna que se mete por nuestra ventana, me duele pensar que jamás te podré acariciar como últimamente tú lo hacías, pienso que ésta fue la última vez que miré al lado izquierdo de la cama, y me voltee para apagar por última vez la lámpara para conciliar el sueño, y a decir verdad, no lo pude hacer, bajé al comedor y bebí lo que restaba del vino de Año Nuevo.

    Me pregunto si al oír los acetatos que olvidé, me recordarás, me pregunto si tendrás el valor de poner el 45 RPM que olvidé en el tocadiscos. ¿Sabes? Fue lo último que escuché en el estudio, estaba sentado en ese sillón viejo, aquel donde nos pasábamos los Sábados en la noche viendo películas ¿Qué harás ahora? Me dirás como la penúltima vez, que debiera seguir con mi vida, y en esta ocasión ¿Lo pondrás tu en práctica?; tus padres, en las cenas familiares preguntarán por mí y sobre lo que fue de lo nuestro, te darán flores con espinas, te incomodarán a la hora de la comida, de la cena, quizás me vean ahora como un enemigo, o quizás como un proceso de la vida que comenzó para acabar tarde que temprano, o temprano que tarde.

    Había momentos en que dejaba la puerta del balcón abierta, y miraba tu espalda desnuda, blanca, las sábanas cubriendo lo que resta de tu cuerpo, la luz blanca y el aire con olor a jabón neutro te hacen lucir hermosa, bastante luminosa, y yo te miraba con tanto cariño, que pude despertarte únicamente para abrazarte y apretujarte tan fuerte, que podría fundirme en ti, y jamás lo hice.

    Yo estoy aquí, tú ahí, ¿Por cuánto tiempo? Ni yo lo sé, solo sé que comienzo a arrepentirme, pero tengo firme la idea de irme, sin olvidar que fuiste siempre el cielo a donde perdía mi confusión.

Entre plomo y lluvia.

Yacen los cuerpos regados, 

la lluvia los empapa, 

permanecen desgajados, 

los hincha, 

los esponja.

Amancillados por las bayonetas, 

con sus rostros de terror, 

sus manos quedan abiertas, 

y los puños se cierran con furor.

Gritan en las calles, 

el vulgo observa, 

se escuchan las balas, 

la lluvia de plomo, 

que desgarran la memoria, 

deshacen cráneos, 

rompen facciones, 

y en los pasillos, 

entre el frío y la humedad, 

aparecen sin ton ni son. 

Brillan las bengalas, 

con asombro observan, 

los delirios comienzan, 

y los soldados avanzan.

Al ritmo de la música, 

se parapetan en la plaza, 

se arrojan a las ruinas, 

se escurren en la loza.

Se escucha la carga del plomo, 

el Rey observa desde su trono, 

dialogar fue su crimen, 

con crimen justificaron el acto, 

con filos su existencia. 

Silban las balas, 

rugen los cañones, 

gritan las niñas, 

caen los jóvenes.

La sangre se pierde con el agua, 

lagrimas, sal, agua y piel, 

hierven en las jardineras, 

se incendia la revolución.

Imploran desde sus escondites, 

misericordia, 

observan a los aviones, 

melancolía, 

son los últimos segundos de su juventud.

Suben con la lluvia, 

los cañones los elevan, 

bajan a la tierra, 

floreciendo en Octubre.

Pergamino De Albanene.

-Ya es otoño -dice

-Se mira tan limpio el cielo...-

No podía esperar a llegar a la escuela, el otoño es una época que le provoca muchas cosas, principalmente por que siempre tuvo la suerte de hallar entre las hojas caídas, un tesoro que lo hará recordar cosas al poner sobre la tornamesa sus vinilos, siempre el otoño fue como la antesala de una serie de eventos que lo marcarían por siempre en la memoria.

    Es hoy uno de esos tantos días, casi huyendo toma las "fichas de trabajo" y emprende el trayecto, el inmisericorde metro de la ciudad, el calor después de una temporada de dos meses de lluvia intensa, que solo logró remojar y lavar la mugre de un antiguo e insignificante dolor; camina a prisa, acelera el paso, llega apresurado al edificio que se había levantado en 1964, con colores tales que asemejan a un balneario: clase de sociología, prácticas y análisis sobre la superestructura, comparaciones entre la sociedad y el sistema como un organismo, un organismo vivo, y al individuo como un integrante de los organelos de este ser; tan solo pensarlo le provoca apatía.

    Lucio se sienta, se prepara y se mentaliza para evitar caer dormido ante el dominio verbal de la profesora, en su mano yacen dos Marlboro, tendidos como cadáveres en su fardo, en la mano izquierda, empuña el cuello de la botella de "Coca", y a escondidas de los intendentes fuma el cigarro, hace tanto Sol, que entre la luz se puede distinguir el humo áspero y denso que sale de su boca, han pasado 10 minutos y solo faltan 5 de tolerancia para que el grupo completo le "dicte la tolerancia" al maestro y emprendan la huida; 4 minutos faltan, 11 minutos, 4:21 de la tarde, y de entre una multitud infame y descarriada sube ella.

    Si, ella, se llama Mónica, él la mira, apenas y con la sorpresa intenta disipar el humo con el que estaba jugueteando, es una realidad, la tardanza es su sello característico, hace Sol, y luce su piel blanca, pálida en ocasiones, la hacen ver como toda una vampiresa, vestida de suéter verde en cuello "V"; es un suéter, con una suerte de escote; pantalones entubados y botas, que aluden al sonido de Pink Floyd con "Wish You Were Here", su espíritu le arrasa y destruye como el sentimiento de "The Rain Song" de Led Zeppelin.

    Llega, pisa el último peldaño para llegar al piso 2, se cubre las manos con su cuaderno recién expulsado de la mochila, el Sol brilla intensamente, ella brilla con un fulgor cegador, pero incomodo para su ser, pues la temperatura ha hecho que sus mejillas adopten un color rojizo, Lucio siente esa extraña sensación de frío en el estomago, suda, ríe y le saluda.

    Todos miran a ese par, claro y oscuro, había algo en común, sus colores anímicos los diferenciaban, ellos adoraban la sombra, pero él es romántico, y el otoño le provoca emoción, adora ver su piel, adora ese color; ella tiene una cubierta de hielo, y por dentro un núcleo hirviendo. Ella es su devoción, ella no sabe lo que en él germina, pero ella confía únicamente en él, y lo mira y lo saluda como si dentro del grupo fueran los únicos, el se sale de su mundo, pero se interna fácilmente en este, son iguales, y tan distintos a la vez.

    La tolerancia al profesor terminó, se retiran, y a el le "vale madres" que tenga problemas con los que se decían sus amigos, y mucho menos que lleve 15 días en el grupo y lo miren tan extrañamente por ser el mas viejo del salón, y menos que lo vean pegado a ella, los dos estaban en la misma situación y se conocieron en sus atmósferas solitarias, una simple frase rompió el silencio de ese témpano de nombre Mónica. 

    Sin embargo, el sabe de su objetivo, cuál es y como tiene que llegar a él, o ella; todas las tardes se hallaron con distintas variaciones de clima, estaban en su burbuja, y él tenía las intenciones de soltar en un momento dado las palabras lo suficientemente viajadas y adecuadas, para expresarle el cariño que rápidamente fue acumulando; le acompañó a comprar un libro de Geografía Política hasta el sur de la ciudad, valiéndole un comino que ya fueran las 7:30 de la noche y que la noche se haya desplomado tan abruptamente, dentro de la librería quiso invitarle un café sin lograr una respuesta positiva a su invitación, ella inyecta miedo.


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    Tiempo después, el maestro de Política y Sociales cantó una canción, que a todos dejó atónitos, por esos días de febrero, todos estaban enamorados, Lucio comienza a sentir la molestia de la mujer morena que lo provoca, y de la dulce y adolorida que apareció para marcarlo después; claramente ve el rostro de su dama quebrarse, y observa una lagrima brotar y juguetear en sus pupilas, él se contagia de esa infección de sentimiento; el maestro sabía de los romances por los pasillos, y observó a los que miraban con devoción al suspiro de su costado.

- He visto a algunos compañeros en este mismo salón, en ocasiones sentados uno junto al otro y que en cuanto uno de ellos se descuida, comienza la otra parte a mirarlos, no se hagan... ¡Los he visto! Y por eso, les voy a cantar la siguiente canción así que les pediré que no me graben porque me daré cuenta -  

    ¿Alguien se sintió aludido por ello? Claro, probablemente había algo ahí entre sus preferidos que eran Lucio y Mónica, a quienes seguramente vio que la parte masculina no dejaba de observar cada que podía a su compañera de al lado; mientras el aire susurra su trágico advenimiento, la clase de Derecho aguardaba para castigarlos, con preguntas tan aburridas, como si fuera divertido terminar con la muñeca hinchada y los tendones entumecidos por la escritura sobre la línea que divide al Derecho Civil, del Penal y del Laboral. Ya en la biblioteca se hallan, termina el examen, es obligada la espera que realiza él para ella, como en todos los exámenes, él aguarda afuera del salón, en el pasillo siente el aire frío por sus brazos bronceados, la espera, pues en todo el año, hicieron lo mismo, siempre se esperaban al acabar el examen, ya sea para comentar sus respuestas, o para que él se deleitara con su perfume, sus ojos y el verde de su suéter.

    Con cuidado sujeta la mochila, quizás pensó que sería buen detalle y una forma de relajar su tarde si le hacía un presente a ella, el examen fue complicado y tardó toda la madrugada haciendo un pergamino hecho de papel albanene; runas, espirales, formas circulares, y unas palabras sumamente obvias, eran el sinónimo de un corazón que no hallaba la manera de exprimirse y el cual, no dejaba de sangrar; han pasado 6 meses y faltaban 3 para culminar todo.

    Simplemente la ve ir, la aborda, la sigue por el rastro de su perfume, se limita a nombrarla, le entrega el rollo, cerrado con un listón rojo, vino, que sé yo, es un color sangriento y tan pasional, en una hoja casi transparente, grabada de tinta negra, tenia distintos significados. Una semana después, la ausencia de Mónica se comenzó a hacer patente, nadie sabía de ella, menos él. El profesor de Sociales le pregunta a Lucio sobre el paradero ya que, esas faltas le estaban costando la baja de la clase y al ser el único al que se le pegaba, solo a él recurrieron para querer saber de ella; él comenzó a enviar mensajes y correos, hasta que en uno respondió, era el 2009, había epidemia y todos permanecieron encerrados por un breve periodo, ella respondió y fue el mensaje más feliz que se recibió hasta entonces, pero ahí acabó. 


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    Ahora que el tiempo transcurre, sabe que tiene una infinidad de recuerdos de ella; sabe que cada que oye a Led Zeppelin o a Pink Floyd, su memoria se vuelve una corriente de agua azul, transparente y fluorescente que lo arrastra por una gruta hacia una luz; en realidad, nunca supo ella, que la canción en ese pergamino fue inspirada, en la canción mas doliente, del cantante mas aberrante, fundido con sus sueños de tenerla en sus brazos.

    Nunca supo que "All My Love"  de Led Zeppelin le recordaba a ella, nunca supo que una tal Elena le había ofrecido el refugio en sus brazos y el calor de sus besos en una tarde de Coyoacán, y jamás supo que la rechazó pensando en ella, en Mónica; nunca supo las maravillas que creó en él, en años se había parado dentro de una biblioteca, jamás llegó a hacer la tarea tan bien como cuando por las noches se acercaban a platicar y a hacer los trabajos de Sociales urgentes para el día siguiente; nunca supo cuanto la quiso, y cuanto le duele saber que lo único que tiene de ella, es una misiva por correo.

    Ella pensaba, que Lucio no se sentía apreciado por ella, Lucio no sabia lo que Mónica guardaba en su interior; ella pensaba que no  le era suficiente lo demostrado en todo ese año, Lucio siempre tuvo en cuenta gracias a los rumores, que ella si lo tenía en mucho aprecio... El lo sabia a la perfección y con eso le bastaba.

    Lucio, se acerca al borde de la marquesina, respira el aire, mira el cielo, el ocaso, las nubes y el Sol brillando en las palmeras, adora aún mas esta época del año, por el recuerdo de ella.

Collar de palabras.

I

Cogí una aguja,

hilo negro,

y con los retazos de mi alma,

que regados dejaste,

me hice una cobija,

para que del frio pueda cubrirme,

y evitar que lo que de mi resta,

no se rompa ni se congele.

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II

Éramos dos corazones,

y de tanta ceguera estuvimos enteros,

y por nuestras extrañas situaciones,

nos vimos separados,

fuimos rotos en partes iguales,

y en partes desiguales unidos,

formando una joya de brillantes,

y de enormes diamantes,

de vistosos adornos,

y de metales inquebrantables.

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III

Me cansé de mirar al congelador,

me cansé de caminar sin destino fijo,

harto de pisar azulejos fríos,

y de regocijarme en el frio de este lugar,

me lleno de temor,

como como el vacío del vaso,

me cansé de esperar a la luna salir,

de cualquier manera,

saldrá y me alumbrará,

me cansé de esperar bajo la copa,

me cansé de suspirar a aquel humo,

y me irrito al ver el espectáculo terminar,

cuando el Sol decide ocultarse,

tomando mi medallón,

pisando por el charco seco de sangre,

empolvando sueños,

sacudo a los zapatos de la imaginación,

gritándole al viento,

rogando hasta desvanecerme,

cerrando los ojos al humo,

bloqueando mi nariz para no estornudar,

y pensar erróneamente,

que de entre las supersticiones tontas,

cada estornudo,

es un signo de que se me recuerda.

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IV

Y en el error me hundí,

cierto es que la primera vez,

aprendí a querer,

y a ser apreciado. 

Mi imagen fatal,

me impidió arrinconarme en brazos de la miel,

me impidió otro recuerdo, 

vivir, sentir,

percibir que el olor de las flores negras,

era mas fuerte que el de las flores rojas. 

Flores de sangre que me calumniaban,

al mirarme al espejo,

golpeándome contra la pared,

exprimiendo mis lágrimas.

Y de esa suerte que tuve a bien probar,

caminé entre los arboles del recuerdo,

enredado por otras manos,

que me disparaban al cielo. 

Y en mi infierno vi a los patos nadar,

en el lago de la falsedad,

de unas emociones irritantes,

inepto quizás me vi,

al aceptarla en mi purgatorio,

sabiendo el martirio que provocaría. 

La infancia se resistía a abandonarme,

y su infancia me atrapaba,

mi impureza infantil y mediocre,

me inspiraba a querer explorar terrenos,

que eran imposibles de habitar. 

La banalidad de mis ojos,

no me dejó ver mas allá de los pies,

no me permitió permitirme,

soltar la cruz de mi sufrir,

por un amor pasajero,

y duradero en el dolor.

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V

Debo aceptar que me gusta tu forma de pensar,

ser sensible a lo que los demás sienten,

enfocarte en buscar solución a los irremediable,

dedicarle tanto tiempo al dolor de amar.

Pero estoy en desacuerdo,

que vayas contra la corriente,

y que pienses que lo real es ridículo,

y que ser realista es lo peor.

Estoy en desacuerdo que quieras contrariarme,

para querer complacer a las mentes absurdas,

pensando que es sano ayudarlos a ver la luz,

cuando en su habitar hay cristales de sodio.

Quieres lanzarte al vacío de la comprensión,

y a cambio encuentras involución,

me reprimes la idea de ser un impermeable,

para evitar que la locura me moje,

piensas que de ti sigo embrutecido,

Y sin embargo,

de entre mis manos ya he sacado una navaja,

para cortar lo ultimo que dejaron tus palabras,

para rebanar tu negación a acompañarme,

pues en esta cruda navidad que pasó,

hiciste mis días similares,

al sonido de una guitarra bajo la lluvia.

Y no es que me importe en demasía,

era mejor a soportar tu alma vacía,

estoy de acuerdo con tu sensibilidad hacia el mundo,

estoy de acuerdo en que hayas rechazado mis abrazos,

en que hayas volteado la mirada hacia otro ángulo,

para evitar que te calentara las manos en este invierno,

estoy de acuerdo que me hayas dicho que no,

caminando a oscuras por el boulevard,

rogándome la oportunidad de no molestarme...

No te preocupes,

no molesto siempre que haya una barrera,

indestructible quizás,

lo dijiste todo en la víspera de navidad,

y con mi navaja, dos meses después,

decidí romper ese hilo de cobre,

que me mantuvo unido a ti,

y que por un corto tiempo,

me hizo brotar en ira.

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VI

Quizás sea muy noche,

quizás importuné demasiado,

no puede ser posible,

y estoy a punto de tirarme al abismo.

Un malentendido quizás,

una llamada sin hacer,

un llanto que no brota,

una mirada que arrulla tristezas.

La sordera del silencio,

me nubla la vista,

el desasosiego me envuelve,

en frazadas de dolor.

Un dolor sin sentido, quizás,

una molestia reprimida,

no debí haber dicho ni hecho nada,

para no molestar, quizás.

Un malentendido,

que se encierra en ámbar,

que se mezcla con el susurro del viento,

y que se estrella al caer en la verdad.

Estoy llegando al final de mi karma,

y mi prueba se ha dispuesto contra mi,

entiendo lo imposible de las cosas,

y de lo posible de lo demás.

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VII

Y los coros celestiales,

cantan al ver mis labios curarse,

y los principados y potestades,

se inundan en calor,

cuando la luna me llena de verdades.

Me harté del dolor de otra partida,

y en la pista me enrolle de una hiedra,

soy incapaz de describir todo,

cuando me veo partir de cero,

arrodillado entre el tumulto.

Y los Ángeles se visten de gloria,

mientras los Arcángeles en el mar,

sus trompetas oigo sonar,

cuando me abraza ahuyentando al diablo,

que se comía lo poco que de mi quedaba.

Desde el trono celestial,

brindan con vino,

danzan sobre el cielo,

y hacen a las estrellas parpadear,

mientras en la tierra,

uno de sus hijos ve morir su dolor,

que parece querer revivir,

con cada retazo de ausencia,

y se extingue con cada vistazo a su apariencia.

Desde el cielo me ven reír,

desde el cielo se cierra el infierno,

el purgatorio se vacía,

mientras vivo la felicidad en la noche.

Y los querubines y serafines bajan,

de los hombros me toman,

toman la forma de una mujer,

que enreda sus dedos contra mi,

que es como el sol en la selva,

y fresca como el rocío de la madrugada,

y claroscuro como el ocaso.

Y los coros celestiales,

cantan al ver mis labios curarse,

y los principados y potestades,

se inundan en calor,

cuando la luna me llena de verdades.

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VIII

Estoy perdido,

entre la soledad de la playa,

a medianoche y a ciegas,

me lancé al mar,

queriendo buscarte,

sin lograr encontrarte,

nadando entre delfines,

me transformé en una perla,

que flotó hasta la costa,

y yace ahora perdida en la arena.

Y te veo llegar,

caminando en la playa,

mojando tus dedos,

haciendo en la arena agujeros,

la corriente me lleva,

y de nuevo me regresa,

espero con ansia,

el momento en que cruces

y siento hervir,

al mineral que llevo dentro,

cuando te veo y no me miras,

pues es el miedo que tengo,

al pensar que ante tus ojos,

quizás solo soy una perla,

que se pierde entre la espuma.